…antes-de-M.

Antes de mim, antes de M., antes de um hoje alternativo…

…haverá sempre um amanhã diferente…

…e antes de M. há sempre uma letra começada por ti…

…branco

Mil palavras em silêncio, mil desejos que escondi debaixo do colchão e fechados numa almofada negra. Deito o corpo no que sinto e a cabeça no que a lembrança me traz.

És tu, nos olhos fechados, nas feiras, nas fantasias, na areia que me trazes no corpo, no sal que me lembra o teu olhar…o teu sorriso de miúda…e as tardes…

 

As tardes…tantas tardes em que o Sol e a Chuva nos guardavam o que o pensamento não podia realizar…

Que saudades eu tenho de te ver chegar…

Que saudades eu tenho daquele Mundo tão diferente e tão cheio de ar….

Que saudades eu tenho de Sintra e dos passeios cheios de pessoas, das carroças e dos cavalos…

e do rio…

do riso…

do rir…

 

E que saudades eu tenho de mim,

e de ti,

e de nós….

 

E assim foste,

voando como o pássaro que sempre me lembro…

o pássaro de crista levantada e bico fino que não deixou o ouriço sorrir eternamente…

 

Hoje… ainda o ouvi.

Hoje… quase o vi chegar e partir.

Hoje…. foi mais um dia como os outros todos que vieram depois de te ver partir.

…Z-line

MISS U

L.

… miss u

obrigatório: “O Vazio da Existência”

Esse vazio encontra sua expressão em toda forma de existência, na infinitude do Tempo e Espaço em oposição à finitude do indivíduo em ambos; no fugaz presente como a única forma de existência real; na dependência e relatividade de todas coisas; em constantemente se Tornar sem Ser; em continuamente desejar sem ser satisfeito; na longa batalha que constitui a história da vida, onde todo esforço é contrariado por dificuldades, até que a vitória seja conquistada. O Tempo e a transitoriedade de todas as coisas são apenas a forma sob a qual o desejo de viver — que, como coisa-em-si, é imperecível — revelou ao Tempo a futilidade de seus esforços; é o agente pelo qual, a todo o momento, todas as coisas em nossas mãos tornam-se nada e, portanto, perdem todo seu verdadeiro valor.

O que foi não mais existe; existe exactamente tão pouco quanto aquilo que nunca foi. Mas tudo que existe, no próximo momento, já foi. Consequentemente, algo pertencente ao presente, independentemente de quão fútil possa ser, é superior a algo importante pertencente ao passado; isso porque o primeiro é uma realidade, e está para o último como algo está para nada.

Um homem, para seu assombro, repentinamente torna-se consciente de sua existência após um estado de não-existência de muitos milhares de anos; vive por um breve período e então, novamente, retorna a um estado de não-existência por um tempo igualmente longo. Isso não pode ser verdade, diz ao seu coração; e mesmo as mentes rudes, após ponderarem sobre o assunto, devem sentir algum tipo de pressentimento de que o Tempo é algo ideal em sua natureza. Essa idealidade do tempo, juntamente com a do espaço, é a chave para qualquer sistema metafísico verdadeiro, pois proporciona uma ordem de coisas distinta da que pode ser encontrada no domínio da natureza. Por essa razão Kant é tão grandioso.

De cada evento em nossa vida, é apenas por um momento que podemos dizer que este é; após isso devemos dizer para sempre que este foi. Cada noite nos empobrece, dia a dia. Provavelmente nos deixaria irritados ver este curto espaço de tempo esvaecendo, se não fôssemos secretamente conscientes, nas maiores profundezas de nosso ser, de que compartilhamos do inexaurível manancial da eternidade, e de que nele podemos sempre ter a vida renovada.

Reflexões com a natureza das acima podem, de fato, nos levar a estabelecer a crença de que gozar o presente e fazer disso o propósito da vida é a maior sabedoria; visto que somente o presente é real, todo o mais é representação do pensamento. Mas tal propósito poderia também ser denominado a maior tolice, pois aquilo que, no próximo instante, não mais existe e desaparece completamente como um sonho, jamais poderá merecer um esforço sério.

Toda a nossa existência é fundamentada tão-somente no presente — no fugaz presente. Deste modo, tem de tomar a forma de um constante movimento, sem que jamais haja qualquer possibilidade de se encontrar o descanso pelo qual estamos sempre lutando. É o mesmo que um homem correndo ladeira abaixo: cairia se tentasse parar, e apenas continuando a correr consegue manter-se sobre suas pernas; como um pólo equilibrado na ponta do dedo, ou como um planeta, o qual cairia no sol se cessasse com seu percurso. Nossa existência é marcada pelo desassossego.

Num mundo como este, onde nada é estável e nada perdura, mas é arremessado em um incansável turbilhão de mudanças, onde tudo se apressa, voa, e mantém-se em equilíbrio avançando e movendo-se continuamente, como um acrobata em uma corda — em tal mundo, a felicidade é inconcebível. Como poderia haver onde, como Platão diz, tornar-se continuamente e nunca ser é a única forma de existência? Primeiramente, nenhum homem é feliz; luta sua vida toda em busca de uma felicidade imaginária, a qual raramente alcança, e, quando alcança, é apenas para sua desilusão; e, via de regra, no fim, é um náufrago, chegando ao porto com mastros e velas faltando. Então dá no mesmo se foi feliz ou infeliz, pois sua vida nunca foi mais que um presente sempre passageiro, que agora já acabou.

Ao mesmo tempo, é algo surpreendente que, tanto no mundo de seres humanos quanto no dos animais em geral, essa variada e incansável moção é produzida e mantida por meio de dois simples impulsos — fome e o instinto sexual, ajudados talvez por um pouco de tédio, mas nada mais —, e estes, no teatro da vida, têm o poder de constituir o primum mobile de uma maquinaria tão complexa, colocando em movimento cenas tão estranhas e variadas!

Analisando os pormenores, constatamos que a matéria inorgânica apresenta um constante conflito entre forças químicas, as quais por vezes promovem a dissolução; por outro lado, a existência orgânica somente é possível através de uma contínua substituição de matéria, e não pode subsistir se não dispuser de uma eterna ajuda exterior. Portanto a vida orgânica é como o balançar de um pólo na mão; deve ser mantida em constante movimento e ter constante suprimento de matéria — da qual necessita continuamente e eternamente. Apesar disso, é apenas através da vida orgânica que a consciência é possível.

Este é o reino da existência finita, e seu oposto seria uma existência infinita, a qual não está exposta a ataques externos nem precisa de ajuda exterior; [grego: aei hosautos on] o reino da paz eterna; [grego: oute gignomenon, oute apollymenon], sem mudanças, sem tempo, sem diversidade; o conhecimento negativo do que constitui a nota fundamental da filosofia platónica. A renúncia da vontade de viver revela o caminho a um tipo de estado como esse.

As cenas de nossa vida são como imagens em um mosaico tosco; vistas de perto, não produzem efeitos — devem ser vistas à distância para ser possível discernir sua beleza. Assim, conquistar algo que desejamos significa descobrir quão vazio e inútil este algo é; estamos sempre vivendo na expectativa de coisas melhores, enquanto, ao mesmo tempo, comummente nos arrependemos e desejamos aquilo que pertence ao passado. Aceitamos o presente como algo que é apenas temporário e o consideramos como um meio para atingir nosso objetivo. Deste modo, se olharem para trás no fim de suas vidas, a maior parte das pessoas perceberá que viveram-nas ad interim [provisoriamente]: ficarão surpresas ao descobrir que aquilo que deixaram passar despercebido e sem proveito era precisamente sua vida — isto é, a vida na expectativa da qual passaram todo o seu tempo. Então se pode dizer que o homem, via de regra, é enganado pela esperança até dançar nos braços da morte!

Novamente, há a insaciabilidade de cada vontade individual; toda vez que é satisfeita um novo desejo é engendrado, e não há fim para seus desejos eternamente insaciáveis.

Isso acontece porque a Vontade, tomada em si mesma, é a soberana de todos os mundos: como tudo lhe pertence, não se satisfaz com uma parcela de qualquer coisa, mas apenas como o todo, o qual, entretanto, é infinito. Devemos elevar nossa compaixão quando consideramos quão minúscula a Vontade — essa soberana do mundo — torna-se quando toma a forma de um indivíduo; normalmente apenas o que basta para manter o corpo. Por isso o homem é tão miserável.

Na presente época, que é intelectualmente impotente e notável por sua veneração daquilo que é ruim em todas formas — um estado de coisas que é bastante condizente com a palavra cunhada “Jetztzeit” (tempo presente), tão pretensiosa quanto é cacofónica — os panteístas atrevem-se a dizer que a vida é, como dizem, “um fim-em-si”. Se nossa existência neste mundo fosse um fim-em-si, seria a mais absurda finalidade jamais determinada; mesmo nós próprios ou qualquer outro poderia tê-la imaginado.

A vida apresenta-se principalmente como uma tarefa, isto é, de subsistir de gagner sa vie [para ganhar a vida]. Se for cumprida, a vida torna-se um fardo, e então vem a segunda tarefa de fazer algo com aquilo que foi conquistado — a fim de espantar o tédio, que, como uma ave de rapina, paira sobre nós, pronto para atacar sempre que vê a vida livre da necessidade.

A primeira tarefa é conquistar algo; a segunda é banir o sentimento de que algo foi conquistado, do contrário torna-se um fardo.

Está suficientemente claro que a vida humana deve ser algum tipo de erro, com base no fato de que o homem é uma combinação de necessidades difíceis de satisfazer; ademais, se for satisfeito, tudo que obtém um estado de ausência de dor, no qual nada resta senão seu abandono ao tédio. Essa é uma prova precisa de que a existência em si mesma não tem valor, visto que o tédio é meramente o sentimento do vazio da existência. Se, por exemplo, a vida — o desejo pelo qual se constitui nosso ser — possuísse qualquer valor real e positivo, o tédio não existiria: a própria existência em si nos satisfaria, e não desejaríamos nada. Mas nossa existência não é uma coisa agradável a não ser que estejamos em busca de algo; então a distância e os obstáculos a serem superados representam nossa meta como algo que nos satisfará — uma ilusão que desvanece assim que o objectivo é atingido; ou quando estamos engajados em algo que é de natureza puramente intelectual — quando nos distanciamos do mundo a fim de podermos observá-lo pelo lado de fora, como espectadores de um teatro. Mesmo o prazer sensual em si não significa nada além de um esforço contínuo, o qual cessa tão logo quanto seu objectivo é alcançado. Sempre que não estivermos ocupados em algum desses modos, mas jogados na existência em si, nos confrontamos com seu vazio e futilidade; e isso é o que denominamos tédio. O inato e inextirpável anseio pelo que é incomum demonstra quão gratos somos pela interrupção do tedioso curso natural das coisas. Mesmo a pompa e o esplendor dos ricos em seus castelos imponentes, no fundo, não passam de uma tentativa fútil de escapar da essência existencial, a miséria.

O fato de que a mais perfeita manifestação da vontade de viver — o organismo humano, com a sua subtil e complexa maquinaria — deve decair e finalmente render todos os seus esforços à extinção — esse é o simples meio pelo qual a Natureza, invariavelmente verdadeira e sincera, declara todo o esforço da vontade, em sua própria essência, como estéril e inútil. Se tivesse algum valor em si, algo incondicionado e absoluto, seu fim não seria a inexistência. Esta é a nota dominante da bela música de Goethe:

No alto da velha torre
Fica o herói de mente nobre.

[Hoch auf dem alten Thurme steht
Des Helden edler Geist.]

O homem é apenas um fenómeno, não a coisa-em-si — digo: o homem não é [grego: ontos on]; isso se comprova pelo fato de que a morte é uma necessidade.

E quão diferente o começo de nossas vidas é do seu fim! O primeiro é feito de ilusões de esperança e divertimento sensual, enquanto o último é perseguido pela decadência corporal e odor de morte.

O caminho que divide ambas, no que concerne nosso bem-estar e deleite da vida, é a bancarrota; os sonhos da infância, os prazeres da juventude, os problemas da meia-idade, a enfermidade e miséria frequente da velhice, as agonias de nossa última enfermidade e, finalmente, a luta com a morte — tudo isso não faz parecer que a existência é um erro cujas consequências estão se tornando gradualmente mais e mais óbvias?

Seria sábio considerar a vida como um desengaño, uma ilusão; que tudo está organizado nesse sentido: isso está suficientemente claro.

É apenas no microscópio que nossa vida parece grandiosa. É um ponto indivisível, captado e ampliado pelas poderosas lentes do Tempo e do Espaço.

Tempo é um elemento em nosso cérebro que, por meio da duração, cria uma semelhança de realidade na existência absolutamente vazia das coisas e de nós mesmos.

Quanta tolice há no homem que se arrepende e lamenta por não ter aproveitado oportunidades passadas, as quais poderiam ter-lhe assegurado esta ou aquela felicidade ou prazer! O que resta desses agora? Apenas o fantasma de uma lembrança! E é o mesmo com tudo aquilo que faz parte de nossa sorte. De modo que a forma do tempo, em si, e tudo quanto é baseado nisso, é um modo claro de provar a nós a vacuidade de todos deleites terrenos.

Nossa existência, assim como a de todos animais, não é duradoura, mas apenas temporária, meramente uma existentia fluxa, que pode ser comparada a um moinho no qual há constante mudança.

É verdade que a forma do corpo dura por um tempo, mas apenas sob a condição de que a matéria esteja sempre mudando, de que a velha matéria seja descartada e uma nova seja incorporada. É o principal empenho de todas as formas viventes assegurar um constante suprimento de matéria aproveitável. Ao mesmo tempo, estão conscientes de que sua existência é modelada de modo a durar apenas um período de tempo, como foi dito. Por essa razão tentam, quando estão abandonando a vida, deixá-la para outrem que tomará seu lugar. Essa tentativa toma a forma do instinto sexual em auto consciência, e na consciência de outras coisas apresenta-se objectivamente — isto é, na forma do instinto genital. Esse instinto pode ser comparado ao enfileiramento de uma corrente de pérolas; um indivíduo sucedendo o outro tão rapidamente como as pérolas na corrente. Se nós, em imaginação, acelerarmos essa sucessão, veremos que a matéria está mudando constantemente em toda a fileira assim como está mudando em cada pérola, enquanto retém a mesma forma: percebemos então que temos apenas uma quasi-existência. Que são somente as Ideias que existem e criaturas-sombra daquilo que lhes corresponde — isso é a base dos ensinamentos de Platão.

A ideia de que não somos nada senão um fenómeno, em oposição à coisa-em-si, é confirmada, exemplificada e clarificada pelo fato de que a conditio sine qua non de nossa existência é um contínuo fluxo de descarto e aquisição de matéria que, como nutrição, é uma constante necessidade. De modo que nos assemelhamos a fenómenos como fumaça, fogo ou um jacto de água, todos os quais desvanecem ou cessam directamente se não houver suprimento de matéria. Pode ser dito, então, que a vontade de viver apresenta-se na forma de um fenómeno puro que termina em nada. Esse nada, entretanto, juntamente com o fenómeno, permanece dentro do limite da vontade de viver e são baseados nesse. Admito que isso é um pouco obscuro.

Se tentarmos obter uma perspectiva geral da humanidade num relance, constataremos que em todo lugar há uma constante e grandiosa luta pela vida e existência; que as forças mentais e físicas são exploradas ao limite; que há ameaças, perigos e aflições de todo género.

Considerando o preço pago por isto tudo — existência e a própria vida —, veremos que houve um intervalo quando a existência era livre de sofrimento, um intervalo que, entretanto, foi imediatamente sucedido pelo tédio, o qual, por sua vez, foi rapidamente sucedido por novos anseios.

O tédio ser imediatamente sucedido por novos anseios é um fato também verdadeiro à mais sábia ordem de animais, pois a vida não tem valor verdadeiro e genuíno em si mesma, mas é mantida em movimento por meio de meras necessidades e ilusões. Tão logo quanto não houver necessidades e ilusões tornámo-nos conscientes da absoluta futilidade e vacuidade da existência.

Se deixarmos de contemplar o curso mundo como um todo e, em particular, a efémera e cómica existência de homens enquanto sucedem um ao outro rapidamente para observar a vida em seus pequenos detalhes: quão ridícula é a visão!

Impressiona-nos do mesmo modo como uma gota d’água, uma simples gota fervilhando de infusoria, é vista por um microscópio, ou um pedaço de queijo cheio de carunchos invisíveis a olho nu. Sua actividade e luta uns contra os outros em um espaço tão pequeno nos entretém grandemente. Acontece o mesmo no pequeno lapso da vida — uma grande e séria actividade produz um efeito irrisório.

Nenhum homem jamais se sentiu perfeitamente feliz no presente; se acontecesse, isso o entorpeceria.

• autor: Arthur Schopenhauer
• tradução:André Cancian
• fonte: The Emptiness of Existence

vende-se…tudo

…menos os meus sonhos porque os meus sonhos não estão à venda….

redemption

A vida é tão cheia de desilusão, sofrimento e solidão…e ela passa tão depressa…

199 cêntimos por 200 dias…

Foram 2 euros de acasos… Assim se paga o que nunca começa e sempre acaba.

…quase

Ainda pior que a convicção do não, é a incerteza do talvez, é a desilusão de um quase!
É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi.
Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase amou não amou.
Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas ideias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no Outono.
Pergunto-me, à vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna.
A resposta eu sei de cor, está estampada na distância e na frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos “bom dia”, quase que sussurrados.
Sobra covardia e falta coragem até para ser feliz.
A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai.
Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor.
Mas não são.
Se a virtude estivesse mesmo no meio-termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza.
O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si.
Preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer.
Para os erros há perdão, para os fracassos, chance, para os amores impossíveis, tempo.
De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar a alma.
Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance.
Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar.
Desconfie do destino e acredite em você.
Gaste mais horas realizando que sonhando…
Fazendo que planeando…
Vivendo que esperando…
Porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu.

 

by Fernando Pessoa

…limpeza

Na semana passada, ao reler uma ideia sem sentido, confesso que me lembrei desta história que merece ser partilhada.

Trata-se de um delírio de uma mulher, que pensa existir num Mundo realmente hipotético e sem sentido.

E num cenário dantesco se desenrolou a cena, que passo a descrever:

Fechada numa casa, com a certeza da chuva que chove lá fora, mas que não chove por dentro. Pensa: Penso, logo resisto! E assim apanho a chuva com este olhar encostado na vidraça. Molho os meus sentidos pomposos e corridos, sem ver navios, pensou. Mas a noite não a deixou ver mais que o dia anterior.

Ontem, era tarde quando o cedo chegou, e ouviu quem jurasse a muletas juntas que as pernas deviam ser quatro para fugir dos dias mais depressa. Dizem. Não quis crer em tal verdade, sentou-se e leu o jornal. Era um jornal diário que às vezes era publicado anualmente, infelizmente era exemplar único. Talvez único em 100 anos de existência. Não tratava de informar, nem de desinformar, tratava de preencher tempos vazios com páginas vazias e publicidade que se enganava. Não gotejava muita tinta quando o escorria, mas sangue sim, e em abundância. Lia o que já sabia, alguém tinha morto alguém, porque não tinha nada melhor para acabar. Era óbvio, pensava, uma obra de arte, por assim dizer. Pior, sentia que havia razão de ser naquela ideia absurda de dar uma informação, que repito, não servia para informar, apenas para pintar páginas.

Era claro que ela só lia porque não chovia. Nesse tempo, a chuva ainda era escassa, as barragens estavam cheias de azeite em pó. Era uma calamidade brutal, mas que a ninguém interessava. A luz jorrava de fontes de fogo, e a água era trazida aos pacotes. Muitas vezes enviada pelo correio, o que se tornava bastante chato e trágico para os carteiros.

No fim do dia acabou por passear de mão dada com uma alcatifa, apesar de todo o barulho que os ácaros faziam a conversar, ela conseguiu manter-se serena e sossegada. Por fim, mandou cozinhar a alcatifa no microondas. Ainda não era hora de jantar quando resolveu almoçar, estava cansada e precisava de repouso. Invariavelmente chorava com as imagens da televisão, principalmente quando passavam programas legendados em sueco. Preferira sempre os programas dobrados, em dois ou em quatro, apesar de ficarem mais pequenos e a obrigarem a usar um telescópio. Acabou por se maçar com o dia que nunca mais terminava, e adormeceu em cima de uma prateleira. Ainda assim, leu três livros e alguns recados de vinte páginas. Bem encadernados por sinal. Isto tudo, enquanto dormia e lavava a loiça do dia seguinte.

Hoje, acordou bem disposta, mas com um sorriso invertido. Levantou-se, e caiu pelas escadas acima. Tomou o pequeno-almoço numa mesa enorme, maior que a própria fome, mas nem assim conseguiu deixar de comer. Tomou um banho de cereais, e penteou-se com uma caneta e um lápis azul. Bebeu um copo de perfume gelado e saiu janela fora.

Estava quase no fim do corredor quando começou a chover… Finalmente! – Exclamou.

Já era momento e invento, de se deixar cair água em vez de sapos e outros animais verdes.

Correu para casa, demorou alguns dias, mas ainda chegou a tempo de ser hoje… E encostou-se à vidraça, apanhando a chuva com o olhar enquanto pensava no dia de ontem…e resistiu-se a si.

…

Fazer escola não é falar de nós… fazer escola não é criar pelo nosso ódio. Não é real. Isso é uma idiossincrasia, é o alheio alerta de nós, o que de nós, não pode ser ambiente nos outros. Não me cuido ao pensar no que a essência me diz mas procuro saber o que posso lá encontrar.
Se a ti tudo te parece tão nada porque não o espalhas pelo inferno?
A boca fecha-se na linha do pensamento e não me lembro de escutar o eco de um sopro. Deixa. Assim bateram as asas do anjo nas rochas que preservam a sua extinção.…e a ela, tão longe de ser a real borboleta presa na…“Teia-de-Aranha exposta à loucura e ao tempo”, digo: Se o fizer, fiz, e morrerei sem o saber ter feito… viste?

…

Incondicional…

Mais que uma livre vontade,

mais que uma marca…

…um Mundo meu.

Onde vivo e glorifico as memórias…

…o amor amado e sentido, a história perdida.

Um “Basta!” Desmedido… medido na hora do agora sem tempo e espaço.

E os sonhos? Tantos e tão infinitos, tão deslavados de incertezas,

morrem onde o que resta do meu corpo morre…

 

Sonhei tão alto quanto podia…

…e agora? Agora deixo-me dormir num comboio sem qualquer destino.

..mais um pouco de nada

Todos os sonhos do Mundo… na realidade ensonada… na noite que passa em menos de nada…nada.

Tenho em mim apenas um sonho…e Pessoa, o Pessoa que me fala ao ouvido..

E pouco mais que nada…

Moment of Surrender

A questão não é se eu acredito no amor…

A questão é se o amor ainda acredita em mim…

…

o sonho sonhado é sempre mais alto do que a ilusão…. desperto num mar não sonhado e nele me afogo….