deconstructing kafka [Open Letter]

Não é por acaso que desconstruímos o que construímos na nossa existência frenética, do vive-rápido, e no conceito social do “mainstream”.

Ser poeta, pode ser mais alto, mas eu não sou poeta, não sou mais alto, nem mordo como quem beija, não sou mendigo, nem rei de aquém e além dor.

Sou ser, e sou existência em mim, e só eu posso construir e desconstruir a minha própria realidade.

Não foi um acaso que destruiu o “nonsense” habitual das atitudes que me levaram a escrever este blog, ou este texto, ou a pensar seja no que for, e sobretudo a decretar o estado de falência de um sentimento que se arruinou a si próprio ao longo destas páginas feitas de improvisos e textos corridos a faca e espada.

Foi numa das minhas curtas viagens a Sintra, onde o mistério se esconde em cada esquina, que a bomba caiu, no meio de uma estrada que certamente não nos leva a Roma.

No imprevisto da natureza, própria do banal mortal, as certezas passaram despercebidas por imposições da retórica que me envolvia. A morte de um Sol, não pode ser imposta, pela força de uma música, de um livro, de uma conversa ou de um filme. A morte do nosso Sol declara-se por si. E é em si mesma, a estrela, que se consome e desaparece, pela sua própria vontade de mudar, de um estado activo, para uma condição pré-coma.

É nessa condição que o tempo surge como transporte de informações, sempre calculadas ciclicamente por um impulso de um relógio. Vagamente, olhei, e descobri as verdades que se escondiam por trás de uma perfeição fictícia e adulterada por uma consciência, demasiado teimosa para me deixar ver.

Afinal, já nada é o que parecia ser, e o que ontem era a sorte de ter, será hoje a fortuna de não possuir.

E tal como a minha desconstrução foi profunda e aguda, também a construção desta intuição me pareceu bastante sólida e real.

Não posso desejar sorte aos audazes, porque esses, são eles as maiores vítimas da sua própria sorte, e expiram na escuridão da noite, em que destilam o álcool que os sustenta.

O futuro, nem sempre é amanhã, pode muito bem nunca passar do hoje. Um relógio sem corda, não conta tempo, mas envelhece com o tempo que passa sem contar.

Uma renúncia, nunca é uma ambição, é antes uma distracção, que a realidade só por si não pode fazer.

Se pudesse, afrontava certas condições com as minhas próprias palavras, mas estaria a ser sensato? O livre arbítrio dá-nos a possibilidade de fazermos da nossa vivência, a vivência que melhor entendemos para o nosso corpo, para a nossa mente e para o nosso eu, quem sou eu para julgar quem se absolve?

A adolescência pós adulta é uma vítima nuclear, porque a exposição dos nossos actos pode sustentar muitas ideias, mas nunca será um ideal.

Aqui se constrói, aqui se desconstrói Kafka.



A César o que é de César, a Kafka o que é de Kafka.

*

(Na certeza do momento presente, não extingo a natureza do que ficou escrito, nem da devida promessa do tempo que falta percorrer para a extinção desta peça sem actos. Por a quem de direito, merece esta prece, aqui fica o meu compromisso de causa e honra. - Ao Dr. Nicolau)