incerteza

Era pequeno o livro.

O livro que me conta a história da importância relativa que temos, a insignificância dos nossos actos e dos nossos pensamentos.

É pequena,

demasiado pequena,

a minha insignificante existência é tão pequena,

que chega a ser invisível aos meus próprios olhos.

E nem no toque me vejo, nem nas palavras, nem nos sussurros, e é tudo tão incerto.

Do outro lado da minha janela existe sempre um novo destino, mas custa tanto colher a dúvida do desconhecido.

…eis a força da incerteza a humilhar o meu corpo, a minha vontade e a minha pequena insignificância...