…antes-de-M.
Antes de mim, antes de M., antes de um hoje alternativo…
…haverá sempre um amanhã diferente…
…e antes de M. há sempre uma letra começada por ti…
Antes de mim, antes de M., antes de um hoje alternativo…
…haverá sempre um amanhã diferente…
…e antes de M. há sempre uma letra começada por ti…
POSTED BY
GOODNIGHT
-
8.12.10
0
COMMENTS
Mil palavras em silêncio, mil desejos que escondi debaixo do colchão e fechados numa almofada negra. Deito o corpo no que sinto e a cabeça no que a lembrança me traz.
És tu, nos olhos fechados, nas feiras, nas fantasias, na areia que me trazes no corpo, no sal que me lembra o teu olhar…o teu sorriso de miúda…e as tardes…
As tardes…tantas tardes em que o Sol e a Chuva nos guardavam o que o pensamento não podia realizar…
Que saudades eu tenho de te ver chegar…
Que saudades eu tenho daquele Mundo tão diferente e tão cheio de ar….
Que saudades eu tenho de Sintra e dos passeios cheios de pessoas, das carroças e dos cavalos…
e do rio…
do riso…
do rir…
E que saudades eu tenho de mim,
e de ti,
e de nós….
E assim foste,
voando como o pássaro que sempre me lembro…
o pássaro de crista levantada e bico fino que não deixou o ouriço sorrir eternamente…
Hoje… ainda o ouvi.
Hoje… quase o vi chegar e partir.
Hoje…. foi mais um dia como os outros todos que vieram depois de te ver partir.
POSTED BY
GOODNIGHT
-
8.12.10
0
COMMENTS
created by goodnight@2007 |
contact: attitude.pt@gmail.com |
Aubade
I work
all day, and get half-drunk at night.
Waking at four to soundless dark, I stare.
In time the curtain-edges will grow light.
Till then I see what's really always there:
Unresting death, a whole day nearer now,
Making all thought impossible but how
And where and when I shall myself die.
Arid interrogation: yet the dread
Of dying, and being dead,
Flashes afresh to hold and horrify.
The mind blanks at the glare. Not in remorse
- The good not done, the love not given, time
Torn off unused - nor wretchedly because
An only life can take so long to climb
Clear of its wrong beginnings, and may never;
But at the total emptiness for ever,
The sure extinction that we travel to
And shall be lost in always. Not to be here,
Not to be anywhere,
And soon; nothing more terrible, nothing more true.
This is a special way of being afraid
No trick dispels. Religion used to try,
That vast, moth-eaten musical brocade
Created to pretend we never die,
And specious stuff that says No rational being
Can fear a thing it will not feel, not seeing
That this is what we fear - no sight, no sound,
No touch or taste or smell, nothing to think with,
Nothing to love or link with,
The anasthetic from which none come round.
And so it stays just on the edge of vision,
A small, unfocused blur, a standing chill
That slows each impulse down to indecision.
Most things may never happen: this one will,
And realisation of it rages out
In furnace-fear when we are caught without
People or drink. Courage is no good:
It means not scaring others. Being brave
Lets no one off the grave.
Death is no different whined at than withstood.
Slowly light strengthens, and the room takes shape.
It stands plain as a wardrobe, what we know,
Have always known, know that we can't escape,
Yet can't accept. One side will have to go.
Meanwhile telephones crouch, getting ready to ring
In locked-up offices, and all the uncaring
Intricate rented world begins to rouse.
The sky is white as clay, with no sun.
Work has to be done.
Postmen like doctors go from house to house.
Philip Larkin